Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ninguna flor…
a sus habitantes, señor, ¿qué les pasa?,
¿odian el perfume, odian el olor?
La piedra desnuda de tristeza agobia,
¡dan una tristeza los negros balcones!
¿No hay en esta casa una niña novia?
¿No hay algún poeta bobo de ilusiones?
¿Ninguno desea ver eras los cristales
una diminuta copia del jardín?,
¿En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jardín?
Si no aman las plantas, no amaran el ave,
no sabrán de música, de rimas, de amor...
nunca se oirá un beso, jamás se oirá una clave
¡setenta balcones y ninguna flor!
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